"Ночь"

Приходит ночь. Ты ставишь точку посреди строки,
Заканчивая долгий бой победой белоглазой смерти
Без шёпота и сожалений, и "прости"
Отвинчиваешь гайки круговерти.
И замолкаешь, да, и просто наливаешь чай,
Надеясь на молекулы отравы
Чтоб даже не успев сказать "прощай",
Уйти на перерыв рекламный,
Но только, знаешь, насовсем.
Ведь этот бренный, пыльный, иллюзорный мир
Нас не способен удержать ничем - 
В одном лице палач и конвоир,
Без устали играющий словами,
О вере, о надежде, о любви,
Но, к сожалению, всегда не с нами.

А завтра утро, новый день и вечер,
Которым суждено забыться,
И частью стать, отпущенной на ветер 
Пустой, седой, ненужной вереницы
Лет, которая лишь оставляет шрамы
И солью сыпет на разорванную плоть,
А папы нет, как собственно и мамы -
Никто не в силах время побороть.
И ты один. Совсем. Совсем. Совсем.
Вокруг лишь лица незнакомых душ
И символы разрушенных систем
В зрачках их глаз, упрятанных под тушь.

Ты не такой как все? Ну что ж... 
Я тоже думал (и не раз) об этом,
Пока куда-то время не ушло
Само собой от тени и от света.
Теперь всё серо - люди, годы, дни,
И мысли наши, и мечты, и чувства,
И вот теперь, сидим с тобой одни,
Смотря на чай в потрескавшихся кружках,
И говоря об этом. Завтра всё сотрёт. 
Мы притворимся что... Сознания наши спали.
И мимо, поздоровавшись, пройдём,
Кивком почтение изобразив едва ли,
Друг друга. Что ж, таков наш мир -
Притворство здесь дороже абсолюта
Здесь даже божествам самим
Диктует правила прошедшая минута.

И звёзды в небесах пока... Горят как восковые свечки,
Шепчу себе, что больше никогда,
А ты идёшь и белоглазой смерти
Являешь, что оборвана строка.

"Хочется"

Хочется думать, что каждое слово
Право имеет на чей-нибудь голос.
Пускай и не громкий. Пускай, одинокий -
Мы все одиноки, в конечном итоге.

И хочется верить. И в чудо. И в бога.
И в то, что остались лишь светлые годы
С весёлым безумием, со смехом, с любовью
На каждые сутки из наших историй. 

И хочется счастья. Такого, как звёзды -
Родного навеки. Как небо, как воздух.
Чтоб разом и насквозь. И сердце и душу.
И больше ни слова про счастье не слушать.

Хочется просто встречаться с рассветом,
И греться на солнце. И вечное лето. 
И хочется тёплых, живых разговоров
И тишины. Иногда. Понемногу.

"О том, что немного важнее"

Семнадцатый год второго тысячелетия нашей эры. Колоссальное развитие технологий, всплески революционных научных открытий, постоянно ускоряющаяся глобализация, приправленная постепенным стиранием былых границ. И в довесок ко всему - культ информационной обеспеченности, влекущий за собой трансформацию возможностей человеческого рассудка. Наверняка кто-то даже может назвать это своеобразной эволюцией.
Сложно сказать, насколько в этот период актуален вопрос внутреннего личностного роста. В нет совершенно никакой нужды сомневаться и искать ответы самостоятельно, в эпоху, когда готовые капсулы всех необходимых данных находятся в открытом доступе 24/7. Вот они - достаточно просто щелкнуть несколькими пластмассовыми кнопками.
Терял ли хоть однажды  значимость, за всю человеческую историю, вопрос общечеловеческих ценностей?  Этот "библейский" процесс отделения зёрен истины от плевел заблуждения. В периоды хаоса и отвлеченности просто не хватает времени задумываться о том, что важно на самом деле. Подмена ценностей оттого и работает, что она позволяет разуму расслабиться и просто плыть по течению рядом с такими же "отдыхающими". Безопасность, величие, власть, богатство, превосходство  - всё это, можно сказать, многовековые исторические тренды, работающие по сей день как в масштабе индивидуальном, так и общем. Остановка, дабы собраться с мыслями теперь непозволительная роскошь.
Меньше всего на свете хочется поставить не на ту карту. Выбрать то, что уже выбрано и прогадать. Или выбрать что-то своё, что-то совсем другое и оказаться просто в другом, более симпатичном болоте. И, ничего так и не поняв, просто утонуть.
Всё здесь слишком запутано, скомкано, перемолото. Наша планета противоречий, которую слишком сложно объять. Здесь словно исчезла какая-то архиважная точка опоры. И люди никак не могут её сызнова отыскать затем, чтобы от неё оттолкнуться.
Важна ли, на самом деле, жизнь?
Имеет ли значение счастье и что это, честно-то говоря?
Каково место во всём этом хаосе маленьких человеческих песчинок, которые одинаково способны на свершение и прекрасных и ужасных вещей?
И где та универсальная грань, которая отделяет это самое прекрасное от ужасного, хорошее от плохого, светлое от темного, а злое от доброго?
И ответы, данные чем-то внешним, здесь просто не в силах помочь. Несмотря на их многообразие, полноту или количество последователей. Нет ничего проще, чем, обманув себя, просто поверить. Нет ничего легче. И нет ничего ужаснее для человеческой души.

"Время"

Бегом за временем,
В другую сторону.
Рукам - коверканье
Души поломанной -

Пускай всё это спит,
Раскалываясь надвое,
Пока огнём горит
Звезда полярная,
Пока ещё есть сны
В нейронных сетях разума,
Которые должны
Хоть кем-то быть рассказаны.
Пускай всё это спит.

И, время, да,
Я в перспективе - тлен,
Оставленный тобою навсегда
Зачем... Не помнящий зачем. 

"Пожалуй довольно"

Свобода? Это нонсенс. Непозволительная роскошь, выстраданная воспалённым рассудком, медленно гибнущим под гнетом социальной догматики. Твоя единственная свобода - это сидеть в темном, холодном углу своей каменной клетки, погасив все лампочки и экраны и смиренно ждать завершения всей этой вакханалии. А может ты из тех, кто думает, что он может сбежать или спрятаться? Скрыться от того, кто совсем за тобой не гонится, сложнее всего. На его чаше весов случай. А на твоей лишь пара металлических зернышек, вылитых в общественной кузнице.
Тонущему человеку не нужно ничего, кроме спасательного круга. Ну или хотя бы, чтобы ему не мешали.
Я вижу за окном голубое небо, а сам размышляю о том, что создавать нечто большее, чем клубок хаотичных мыслей - это абсурд. Каждый образ, которому суждено появиться, рано или поздно, возникнет. И забудется. Это суровый прагматизм реальности, которой плевать на то, что ты об этом думаешь. 
Ты обречён стать просто одной из ступенек на пути неизвестно к чему. Можешь окрасить себя золотом или покрыться мхом - наплевать. Твоя респектабельность, твоя цивилизованность, твоя ценность, что она значит? Пшик. 
Тебе говорят, что для тебя важно на самом деле. Тебе говорят как ты должен поступать. Тебе говорят какие цели ты должен ставить. Тебе говорят как ты должен думать, как действовать и как жить. Как это здорово, не правда ли?
Так страшно потерять фундамент, который для тебя выстроил кто-то другой. Когда все вокруг считают его необходимым. Когда ты не можешь сказать "нет", не желая разочаровывать тех, кто думает, что делает для тебя добро.
Поколение за поколением гибнут так и не заметив смысла в своем существовании. Они жили, прятались в пресловутой духовности или наоборот, материи. Они делали то, что должно и считали это правильным. Они загоняли себя в рамки и тонули в рутине мелочных проблем. И вот, спустя тысячи лет им на смену пришёл ты - маленький человек, обреченный идти тем же путём.
Рабы в действительности или не рабы - уже не имеет значения. Всё лишь субъективная мифология.
Столько вокруг светящихся глаз, под которыми, кажется, есть душа. Каждая считает себя центром вселенной. Ждёт божественной награды. Поцелуя удачи в лоб. Ну-ну.
А может быть, сидя в небесной канцелярии, прямо перед рождением, мы все дружно решили подчиняться дурацким правилам, стремиться к дурацким целям, а потом гордиться тем, что подчиняясь этим дурацким правилам достигли этих дурацких целей?
Чем можно оправдать собственное безволие? Высшими ценностями? Идеями? Объективностью?
Ты хочешь то, чего хотят все остальные.
Ты делаешь то, что делают все остальные.
Ты веришь в те же идеалы, в которые верят все остальные.
Ты просто запрограммированный робот покорно двигающийся внутри бездушного организма, который считает себя важным.
Одиночество пугает ничуть не меньше, чем его отсутствие. Узнать бы только, который из них настоящий. Жаль, что никто ничего не знает для других и наше всё - это лишь перечень индивидуальностей.
Жизнь словно страница в засаленном ежедневнике. Напротив каждого временного отрезка стоит цель, которую предстоит выполнить. Только в конце концов эта тетрадка просто закончится. И что? И ничего. Никто даже и не поймёт что в действительности произошло.
Так сложно быть честным. Так сложно действовать согласно собственному плану. Так сложно держать поводья лишь собственными руками.
Разве единственный путь к свободе - это не разумный компромисс? Глоток свободы, который перевернет всё. Почему все так боятся показать, где находится тот колодец. Сегодняшняя свобода - это нонсенс. Но это не значит, что её нет вовсе.
Пожалуй довольно.