Ещё

 
Первый осенний туман, целиком сотканный из сырости и холода, плотно-белёсой пеленой накрыл еще спящий город. Несколько опавших листьев огромного тополя, словно властители, утратившие былое величие, смиренно лежат на слегка прихваченной изморозью земле, ничего не ожидая и не требуя. Наверное, их умению поклоняться данности стоит позавидовать. Это человек выдумывает надежду, идеалы, этику, веру, желая продолжать и продолжаться. И пусть все это - просто грёзы, которым суждено быть растоптанными действительностью, они все равно придают энергию и смысл его шагам. 
   Скоро эта картина уступит место ясному, солнечному дню. Ничто здесь не вечно. Каким бы сильным не было желание, удержать - не выйдет. В такие периоды внутри появляется странное чувство, что всё связанное в этом мире с человеком как-то неправильно, негармонично, пусто. Всегда хочется чего-то еще, всегда есть кто-то лучше, всегда есть нечто за пределами известных сегодня рамок. А еще есть боль, которая неизменно идет рядом с этим "ещё". Напыщенные собственной гордыней мудрецы бормочут: "наслаждайся тем, что есть", но это не помогает. Мы дети иного разумения и мысли.
   А вот и первые люди, спешащие по своим делам. Город нехотя наполняется шумом. И этот шум, по своему обыкновению, проглотит, как и сотни других, эту мысль в своем водовороте огромных, спешащих к следующей цифре, стрелок огромного циферблата...   
Отправить комментарий