О том, о сём. "Мысль".

   
За окном, капли холодного осеннего дождя колотят по почве и пока еще зеленым листьям. Ворох мыслей с огромной скоростью трансформируется в слова и возвращается обратно, к образам. Лабиринт. Попадая в который, словно засыпаешь под мерное биение бьющегося рядом сердца. Всё, абсолютно всё, в действительности, - неважно. Но как только появляется "я" и "мое" это всё приобретает совершенно противоположный оттенок...
   Вопросы. Традиционные, пустые, риторические и, конечно же те, что имеют настоящее значение, значение, которое понимаешь только ты. Они атакуют сознание снова и снова, а у защитных полков знания будто кончились боезапасы и они медленно, но верно, отходят назад, к своей столице...
   В чем причина движения мысли? В чем ее корень? Не знаю. Своих комментариев всё еще нет, а цитировать кого-то или следовать за кем-то - дело последнее. Дело, которое придает смысл действиям, чувствам и даже жизни, но в котором нет чего-то самого важного, чего-то, приводящего всю эту систему в восторг. Разума? Понимания? Может любви? Кто знает...  
   А за окном все также: капли холодного осеннего дождя колотят по почве и пока еще зеленым листьям... 
Отправить комментарий