Ни о чём [IV]

   
Треск съедаемых огнём поленьев разносится по свободным от голосов и разговоров комнатам. Тепло от разгоряченной печи проникает во все остывшие за долгое лето уголки огромного, мрачного дома. Как-то незаметно и резко всё вокруг вдруг стало родным. Этот город, этот двор, эти огоньки в оконных стёклах. Кто бы мог подумать...
   Время упорно съедает лоскутки счастливого прошлого, оставляя горести на потом. Что-то рубцуется, что-то превращается в воспаленную рану. Этот процесс бесконечен. Очередное бегство от самого себя обернулось очередным падением в сырую и холодную яму, в которой безумно одиноко и в то же время болезненно хорошо... 
   Буквы бегут вперед, пачкая собою белое поле, на котором можно было изобразить что угодно, а получилось это... Почему? Зачем? - Ответов нет, впрочем как и всегда. Барахтаешься, барахтаешься, бежишь куда-то. А время высасывает понемногу жизнь. Стоит ли это всё хоть чего-нибудь? 
Отправить комментарий