Строки...

 
Такое вот неспешное царапанье покорного бумажного листа - единственная возможность высказать то, что никому вокруг не нужно, но что неизменно кипит внутри с, растущим день ото дня, энтузиазмом. В этом нет ничего литературного, мудрого или важного - это просто возможность точнее формулировать собственные мысли и закреплять их на гораздо более долгий срок, нежели обычно. "Бумага всё стерпит", так, кажется, говорят.
Одни дни сгорают в прошлом, другие рождаются и приходят из будущего. Мысли же и слова неустанно следуют за ними. И есть ли другой способ взглянуть на вчерашнего себя, кроме этого? Память слаба. Она оставляет лишь нечто особенно яркое, но блеск это отнюдь не вечный спутник сакральности. Именно поэтому иногда мне так хочется просто выключить весь этот искусственный, присущий повседневности, шум и, сидя под неестественно-белым светом настольной лампы, медленно выводить своим ровным, но до безумия мелким почерком вот эти бессмысленные и пустые строчки.
Больше всего на свете я не люблю оборачиваться назад и смотреть новым взглядом на старые мысли, но порой, именно это помогает успокоиться и взглянуть на себя по-другому. Всё движется вперед. Никто не даст просто постоять на месте и отдышаться. Раздавят.
Идёшь куда-то, догоняешь что-то, рождаются новые строки, но финишная лента всё также далека. Быть может, всё это обман? 
Отправить комментарий