"Завтра ещё далеко"

Треск рвущегося напополам листа бумаги делит тишину на "до" и "после". До завтра ещё далеко. Непонимание, царящее вокруг, медленно превращается в нежелание понимать. И стоит ли в этой ситуации говорить что-либо кому бы то ни было? У каждого свой ведь рюкзак за плечами. И скелеты в нём или демоны, не имеет совсем значения. Во всём словно отражается эта холодная, плавно подчинившая себе вдруг всю землю, зима. В глазах, в суждениях, в округе. Даже солнце светит как-то не так. Неужели человек обречён навеки жить вот так, в опале собственной культуры, создававшейся когда-то, чтобы служить ему? Притворство, лицемерие, спектакль, - естественность так давно стала ненужным и противоречивым свойством, что превратилась давно из чего-то важного, как дыхание, в преграду, которую должно превзойти. А интересно, есть ли пределы за видимыми пределами? 
Отчего вдруг бегство от нищеты материальной приволокло за собой нищету духовную? Декаданс каждой клетки "разумного" человека. Обрывки, части, фрагменты, осколки стали миром, вытеснив собою целостность за скобку существования. Постепенно, шаг за шагом, мы превращаемся в огромный муравейник, в котором у каждого своя функция и свой, узкий до ужаса, круг интересов. Разговоры в нём - только о незначительных, единовременных вещах, которые до безумия бессмысленны. Мысли - элементарны и запрограммированы на годы вперед. Поколение сменяет поколение, в лучшем случае, меняя свой внешний образ. Какая уж тут свобода - работать с утра до вечера, чтобы жить и жить, чтобы работать с утра до вечера... Не будь я частью этого мира, решил бы, что эта какая-то глупая игра, в которой каждый уже  проиграл.
И цена участия в которой - жизнь.

Отправить комментарий