"***"

Мысли оплавлены по краям
Синим, как лёд, безразличием,
А слово заводится от огня
И им же оно обезличено.
Наверное, каждый способен так
Царапать буковками листы,
Но прелесть вся в том, что мои слова
Всем остальным чужды.

Я знаю, о том, что нести ответ
За каждую мысль... Мне
В течении всех незнакомых лет,
Намотанных на струне.
Я знаю, поверь. Ирония только в том,
Что здесь, вот под этим земным мундиром,
Который к душе моей прикреплён,
Совсем нет согласия с нашим миром.
Под ним больше нет никакой чистоты,
Только не в этом случае,..
И поэтому, видно, глаза мои так пусты,
Хотя меня это не мучает.

Жаль лишь крылья, зарытые в шкаф,
Жаль забыт их и смутный вид -
Поздно слишком понял я, что не прав
И теперь уж никто не простит...
А точней, не прощу я сам...


Отправить комментарий