"Минута размером с вечность..."

Минута размером с вечность
Раскраивает мироздание
На мысли, слова и речи,
Оброненные случайно.

Маска надевшая человека,
Отверженная лицедеем,
Кажется, дышит снегом
И ртуть заливает в вену. 
 
Две неживые жизни
Забывшие друг о друге,
Как дерево, что без листьев,
И листья без веток вкупе.

Художник картины мира,
Увидев бы это, запил -
Не место в его картинах
Кусочкам стекла и стали. 


"#1"

Выводить на листочке символы без поправок. Просто так. Такими, какими они приходят, вспоминаются, заполняют. Положиться на собственный разум, довериться ему. Регламент жизни суров, ну и пусть. Сегодня не его день. Говорить можно о чём угодно, ведь понимание находится за пределами первичного смысла. 
Сегодня, впрочем как и каждый божий день, мне как воздух нужна свобода. Не думаю, что без неё можно действительно вырасти, разве что встать на цирковые ходули. 
Любая сложность всего лишь ещё одно воспроизведение внутреннего конфликта между тем, что надо и тем, что действительно важно. 
"Ещё успею" - это, наверное, совсем не про человека. Время безжалостно, словно раковая опухоль. Почему так много времени, главное свойство которого - это невосполнимость, потрачено впустую? Не оттого ли, что никто нам не рассказал историю о том, что единственное действительно ценное свойство столь скоротечной жизни - это свобода?
Всё меньше желание выражать свои мысли где-то за пределами коры головного мозга. Наверное, просто глупо заявлять о чем-то, не соглашаясь с этим всем своим существом, не направляя жизнь в сторону этого согласия. Только, знаешь, себя бесполезно обманывать. Хотя каждый жаждет непременно в этом преуспеть. 
Остановись. Остановись. Остановись. Можешь хоть всю свою жизнь стоять и обдумывать что да как, ничего не изменится. Жить так, как кажется правильным можно только сейчас. Любая отсрочка - очередное бегство. Никто не обдумывает как правильнее отскочить от ядовитой змеи, потому что это подобно гибели. А разве жизнь это не постоянная игра со змеями?
Пытаться спасти от ошибок - значит не желать развития. Это парадокс. Это абсурд. Но это действительно так. Ты не можешь никого спасти, потому что ты - это ты, а он - это он. Разные явления влияют на вас по-разному. Ты бессилен. Твои советы - это игра в одни ворота. Никого нельзя изменить, пока изменение не станет необходимым для самого объекта изменения. 
Почему все так бояться увидеть кого-то свободным? Боимся, что он упадет в пропасть? Но мы все и так на самом дне, куда не попадают солнечные лучи. Никогда. Тысячи лет люди жили по сегодняшним правилам, но лишь хаос становился итогом. Из года в год. Из поколения в поколение. Немыслимая жажда создать хорошего (по мнению большинства) человека заканчивается попытками этого человека создать хорошее из кого-то другого.
Сегодня, впрочем как и каждый божий день, нам как воздух нужна свобода.

"Названия быть не может"

   
Самое главное - первый шаг. Запустить мысль. Заставить её метаться по закоулкам памяти и опыта в поисках нужного ответа, актуального в данный момент. Только глупец не понимает, что время единственный в этом мире толковый критик, так почему нет? Почему не выразить то, что волнует кровь, то, что кипит в голове, не отпуская даже во время сна? Жизнь в её изначальном виде, определенно, представляла собой состояние наполненности. Жаль, что человек умудрился расплескать самое главное. Теперь за душой лишь притворство обезумевшего лицедея.       
     Личности, стремящейся к идеалу, не суждено стать идеалом. Оставайся собой, разве есть что-то важнее? Да, это требует честности. Да, это заставит тебя отринуть большинство существующих ценностей. Да, будучи собой, ты не сможешь стать кем-то другим, кто, по твоему мнению, обладает чем-то ценным. 
     Я часто думаю: а что, если моя жизнь - это всего лишь промежуток между рождением и смертью? Сколько бы лет не отрицал факта собственной недолговечности, там, где-то в глубинах души есть эта, сотканная из страха, маленькая надежда на продолжение. Но что, если это не так? Вот, где кроется первая ступенька к чему-то более высокому, чем кишащие вокруг общественные ценности и идеалы. 
     Ты не меняешься только если не хочешь этого изменения, только если где-то внутри, там, куда никто не в состоянии проникнуть, у тебя есть маленький контраргумент в виде желания, мысли, чувства. Есть ли развилка у камня с надписью "хорошо и плохо"? Или есть лишь невежество и разумность, на которые ничто не в состоянии фундаментально повлиять? Ведь притворяться разумным и знающим может каждый, для этого достаточно просто скопировать пару априорных мыслей, поверить в их истинность и начать трактовать как нравится. Но ведь без честности, правды, разума всё - ерунда.
     Так много хочется высказать и так мало получается слов. Каждый раз. 

"Дождевая капля в огромной реке"

   
    Время неспешно перелистывает страницы. Что важнее: строки или сюжет? Молчание в глубине вселенной, быть может, является самым откровенным ответом. Все мы ищем дождевую каплю в огромной реке, боясь замочить раскрасневшиеся от мороза кончики пальцев. Скоро придёт весна, но она, как и раньше, ничего не сможет изменить. Воздушный замок, в котором есть всё и нет ничего - единственное, что нужно. Даже спустя миллиарды символов, сотканных в аргументы "против".  
    Вирусы, опустошивших все карманы, веков раздирают на молекулы, нарисованную в глубинах сознания картину. Наверное, судьба. Таскать за шиворот души, поднимая муть в кристально-чистых, вечных родниках, ей кажется забавным. 
    Каждая остановка пробуждает желание не возвращаться. Лгать себе о том, что иначе никак - не это ли тот самый феномен "лжи во спасение"? Вряд ли. Признаться в собственной запрограммированности просто не хватает сил. Каплю дождя в реке всё равно не сыскать. Так стоит ли заставлять мокнуть пальцы лишь ради утоления той жуткой, вселенской жажды достигать и преодолевать?
    Каждому настоящему вопросу суждено разбиться о скалистый утёс ответа. Даже безжизненность в этом непонятом мире переполнена жизнью. Его парадоксы всхлопывают пустые мысли, словно воздушные шарики. Ну и пусть... 

"Водой из чужого колодца нельзя напиться"

Водой из чужого колодца нельзя напиться.
Будучи каплей нет смысла вгрызаться в сушу.
Каждый твой шаг - звено обезличенной вереницы,
Вращающей мысли. Тела. И души.
Твой возглас навеки будет привязан к ветру,
Пока в его нотах есть чьи-то чужие строчки.
И каждая искорка станет лишь серым пеплом
В глазах, объезженных темной ночью.

Каждое слово похоже на каплю яда,
Медленно сковывающую движение
Огонька, вдруг вырвавшего из ада
Собственный свет с тягой к самосожжению.

Каждая мысль - снотворное, да и только,
Спи. Каждый миг - это новая фаза сна -
Смеёшься до слёз или плачешь опять от боли,
Всё лишь сон. Всё лишь мысли пустой игра. 

Вырывайся с криком из тесного чемодана,
Бейся лбом в углы, разрывая на части плоть,
Но к чужому колодцу не выйдет найти стакана
И как глупо пытаться это перебороть. 
Ты всего лишь листик, пожухнувший под ногами,
Твоё время - вечности небольшой каприз.
Гибель страхом твоим окутана и незнанием,
Но безжизненность вовсе не выход из...